Palosamente Preta

Preta palosa...

pare, 

olhe,

pense...

Pois pra ela

com ela
é preciso pisar

pequenamente miudinho...

Pra ela 

pra sempre 

o mundo é pouco. 

Quer mais, quer muito,

quer paz e 

guerra

e se faz

mulher preta com P.

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A meu bom e velho amigo Martin...

Aquela brusca notícia, me fez parar e refletir por um instante, o qual pareceu mais uma eternidade. Senti um aperto no peito e, ao mesmo tempo, um desânimo que me tomava todo o corpo. A partir dali, entrei  numa espécie de túnel do tempo e me lembrei do passado com tanta intensidade, que chegava quase que a reviver aqueles momentos de infância, não tão distantes, nos quais eu ouvia aquela rouca e serena voz dizendo: _"Opa, Nininho!", numa espécie de saudação nos momentos em que eu passava pela frente de sua casa. Apelido esse, que adquiri ainda quando criança, mas que caiu em desuso, permanecendo apenas no meio da velha guarda da comunidade.

E lá, sempre estava ele, também sereno, a observar toda a comunidade como um tipo de ancião, apesar de em muitas ocasiões não ter sido tratado como tal, visto que, sofria de um mal que, ainda hoje, acomete a muitos negros e afrodescentes em várias partes do país: o alcoolismo; esse que muitas vezes aparece como uma "válvula de escape"; no sentido de que contribui para o esquecimento de variados  problemas diários e que acaba por causar outros, principalmente os familiares.

Seu nome: Domingos, mais conhecido como "Seu Martin da Vila", uma pessoa querida e que, com certeza, vai deixar saudades naqueles que tiveram a oportunidade de conhecê-lo.

Asé, Seu Martin! Descanse em paz!

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Dialética da vida virtual-mente real

(Título dado em homenagem e respeito 

à Marise de Santana) 

Fixo olhar ao longe e me vejo perto. 

Agachando-me, quase me arrasto. 

Nesse instante, 

vejo uma caixa de madeira retangular.
Alguns o chamam de baú e
usam-no para guardar
livros, roupas e jóias.
No meu, guardo apenas espantos,
medos, angústias.

Ajeitando-o, 

de um lado para outro,

acabo por abri-lo.

Fazendo isso, 

ouço gritos medrosos.

Vejo caras famintas de animais 

(humanos?)

Olhando pro céu,
visualizo um pássaro metálico.
À minha frente, notebooks e MP X.
Pelas ruas,
prédios de taipa,
inundação seca.
Muita seca.
Muito seco! 

Volto a mim,

e reviro-o com força. 

Minhas mãos são puxadas. 

Meu corpo é puxado. 

Ao passar em Nasdaq, 

embaraço-me em números painéis. 

Debato-me como uma aranha presa em teias

virtualmente reais e escorrego, 

fazendo-me cair em meio a palmas cruas, 

ironicamente,

cozidas pelo sol. 

Indo ao Japão,
me estarreço com o trem bala.
Esta que aqui,
me acorda;
ali, me assusta;
que lá, me amedronta
e acolá,
me mata.

No país do carnaval,

presencio o jegue, 

o burro, o bode. 

Numa foto,
vejo o índio,
o asiático,
o europeu-africano.
Ouço o som da percussão,
do pau-de-chuva...
piano.

Improvisando a harmonia,
crio ritmos dançantes.

Num (mesmo) país, 

de menos dez a

quarenta positivos,

usa-se lã, 

couro e 

peles. 

Usam-se plásticos, 

papelão e 

jornais. 

Alguns são aquecidos,

outros esquecidos.

O condicionador condiciona não ar.

Mas  o corpo. 

Mas a mente. 

Nas marquises,

mais um dorme ao relento 

sem alento.

Por entre as casas,
TV a cabo,
LCD e net.
Fibra ótica,
rádios a pilha,
candeeiros e gatos...
de  luz, de  água...

Entro no carro,

curto um som ambiente. 

Por fora, 

uma flanela é sacudida,

é estendida. 

No ônibus, 

som estridente, 

vozes várias, 

apertos múltiplos. 

Pela orla,
desfruto o mar.
Por Saint Keit, aprecio
uma paisagem enfeitada de palafitas,
de depressões,
geograficamente mentais.

Nas periferias,
sem céus,
só se arranha
nos barracos de madeiras plásticas. 

Na abundância da pobreza, 

se atracam protestantes; 

se esbarram evangélicos e se desejam católicos.

Em meio à fé, 

engodos e interesses desinteressantes.  

No chão de barro vermelho,
mesa-branca.
Aos concretos,
templos-castelos.
Castelos? 

De manhazinha, 

mesa farta,

sucos fartos,

frutas fartas.

Ao meio dia,
mesa farta,
sucos fartos,
frutas fartas.

De noitinha, 

mesa farta,

sucos fartos,

frutas fartas.

Na outra ponta,
café colorido de preto.
Mais tarde,
a cola,
a erva
e a pedra
pintam tudo de uma cor
brancamente pálida.

Com vinte e dois anos calibre, 

três oito. 

Pobre rico.

Rico pobre. 

Não se encontram

só se separam 

no Quinta; 

no Campo 

e no Jardim...

democraticamente

excludente da Saudade

onde micróbios e germes somente 

promovem a união

ao fazer um banquete eclético.

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